Ricardo Fco. Castrillo

Introductorio

2011-12-12T11:37:00.000-08:00

Veme arder como hojarasca de otoño
en un país de primaveras.

Desde la negrura de tu ensueño
cumple la condena de mi olvido.

Mi piel es roja, no de flores,
es negra y no de noche estrellada.

Anda atado a mi rumbo, sin pies,
descalzo sobre la inquietante faz

de las horas derretidas bajo cero
en la punzante lumbre.

Será tu ciego destino, cada noche,
empujado por sombras,

cada vez que cierres los ojos
verás la incandescencia del despertar

Mi blog

2011-12-04T06:51:00.000-08:00

Me gusta tanto mi blog porque casi nadie lo visita. Es como la cama de un amante, que puede tener cada noche a alguien distinto, pero ninguno regresa, nadie se queda.
Hay quienes lo visitan una o dos veces, pero luego no vuelven. Eso es bueno, porque conservo mi intimidad intacta. Conservo mi ego en su área de confort.
Cuántas cosas he escrito y pocas están acá. La mayoría inacabadas, como mis pinturas, o roídas por el moho y las vicisitudes del tiempo.
Este es mi blog, donde yo habito, donde reino y me divierto, donde vivo mi soledad de amante sin amante, de enamorado sin amor, de amor sin enamoramiento, de inconcluso retorno porque el camino es más intrigante, es más bello perderse entre los bosques de la vida y deleitarse bajo un sol y una brisa diferente cada vez.

Revés

2011-05-06T08:27:00.001-07:00

¿Cuánto he de amarte?
¿Hasta donde?
¿Cuánto más?
El tiempo borra el sentimiento,
la distancia, el recuerdo
y visceversa.

¿Cuánto has de odiarme?
¿Desde cuándo?
¿Cuánto menos?
El sueño dibuja el cuerpo,
el tacto, la marea
y a la inversa.

El barco (edición final)

2011-05-03T09:06:00.000-07:00

El barco zarpó

Sentado en el muelle lo veo alejarse
pero una parte de mí se va en el.

Mis ojos vacíos se pierden el viaje
mientras el cielo palpita
rociado con la brisa del atardecer.

El barco se lleva el cuerpo
la sangre suspira viéndolo en el horizonte,
descargando lágrimas que llenan la mar.

Quisiera una pira, que se lleve la piel;
un cuervo, los ojos; una bomba, tímpanos.

El puerto es inhóspito
quisiera morir y liberar el resto,
volar y formar un beso.

Pero la tarde termina,
los pescadores volvieron a casa.

El corazón descansa agobiado
sobre las tablas, cubierto de sal.

El barco

2011-04-29T15:16:00.000-07:00

El barco zarpó
me siento en el muelle
lo veo alejarse
pero una parte de mi va en el
mis ojos se pierden el viaje
mientras el corazón palpita
rociado de la brisa del atardecer.

El barco se lleva el cuerpo
y el corazón suspira viendo el horizonte
descargado de lágrimas
quisiera una pira que se lleve la piel
un cuervo los ojos
una bomba los tímpanos.

El puerto es in&óspito
la arena tibia que empolla
y las olas calladas se juegan
el corazón doloroso suspira
quisiera morir y liberar el resto
volar y formar un hálito.

Pero la tarde termina
y los pescadores volvieron a casa
la miebla oculta la mar
y el corazón descansa agobiado
sobre las tablas cubiertas de sal.

Velaugurio

2011-02-25T12:09:00.000-08:00

2011-02-25T11:47:00.001-08:00

Ausente que te encuentro ausente
como el alba de los ocasos.
Y el cielo sigue escribiendo tu nombre
como si la amarga noche dejara
que te olvide como veneno que bebo a tragos
de manantial eterno del que gozo
el engaño de la sirena siendo la mar
un silencio y las rocas que muerden las olas...

2011-02-25T11:44:00.000-08:00

Déjame ser esta noche tu odalisca
y al amanecer la almohada en que despiertas
con las hojas de otoño que caen
acariciando los rayos del sol.

Como oráculo marcado por un destino
me dejo caer en la locura de su propia marca.

Llueve y su canto cesa intermitente
para exhalar el espíritu del frio hálito de su muerte.

Novios

2011-02-25T11:34:00.000-08:00

Esta fotografía es parte del primer proyecto de este semestre de la u. El requisito era un contraluz con tema del día/mes de cariño. Los actores (modelos) fueron elegidos para ser una pareja hombre-hombre sin un contexto sexual.

20-2-2011
Psd 23-2-2011

Tu corazón florece (Ri ak’u’x nikotz’ijan)

2011-01-12T20:04:00.000-08:00

A la muerte de Lisandro Guarcax

Fui parte de tu vientre enraizado
en las lejanas estrellas y en Xibalbá.
Fui un sonido del alba
precedido del silencio y el murmullo
del viento sobre la hojarasca.

Fui una estela que ustedes vieron
y ahora callo bajo la tierra. Pero
el mío es un silencio que no para de hablar
que sale de las bocas, de tus labios
de tus manos, de tus piernas.

Fui un sonido y ahora callo
pero bailo con los animales y los tsotzil
y de mis pies nacen mariposas,
y de mis manos brotan hermosas
raíces de amapolas y rosas.

Mi corazón florece porque de él nacen
frutos regados de hormigos
barros, conchas y testigos.
De mis huesos quedan flautas
y en mis ropas tus besos y tus manos.

De lo que fue castigo quedan caminos
que a veces recuerdo, a veces olvido
que fui vivo y que fui muerto
que sigo y aún estoy vivo
en cada corazón
que florece.

Al partir

2010-09-21T09:18:00.001-07:00

Al filo de la media noche Andrea dejó de respirar. Sus catorce años no eran causa aparente de su muerte, algo que los médicos sabían de antemano. La vista se le nubló horas antes, aparentemente como parte de un choque nervioso. En ese momento Andrés estaba sumergido en un sueño inducido por la ingesta de una gran cantidad de somníferos. No quería saber nada de lo que ocurriría esa noche en su casa, además de haber pensado que su propia situación a la larga contribuiría a despejar los sentimientos de dolor de sus padres por la muerte de su hermana. Doble fue la conmoción para los padres que llamaron una ambulancia en la que solo cupo la chica y su madre. Un par de minutos después partió del mismo lugar una segunda ambulancia.

Capricho

2010-07-28T09:26:00.000-07:00

Eres mi capricho y nada más
una veleta que agita el viento
un desvelo contando sueños
y podrías ser la ruta errada
para que se esboce la tristeza
cuando se cuele tu ausencia
entre la puerta y el jardín
y la cama
la cocina.

Eras mi capricho, no más.

Cuantos quisieron mis versos

2010-07-12T08:32:00.000-07:00

Sin respuesta y objeciones
las palabras fueron las mismas
a cuantos quisieron mis versos
como si a ellos pertenecieran
como si a mi obedecieran.
Mas la ofensa la hicieron propia
reclamos y caprichos oí
y los versos mis manos callaron
se refugiaron, desaparecieron.
Hasta que aquellos voces se fueron
dejando camino arado sin riego
y pronto vinieron los versos
para llenar de ellos las fuentes
para sanar aquella herida
de cuantos quisieron mis versos
y se fueron.

julio 2010

Cuantos quisieron mis versos

2010-07-08T12:20:00.000-07:00

Sin respuesta y objeciones
las palabras fueron las mismas...

Consuelo

2010-07-07T09:21:00.000-07:00

Quiero tu consuelo
encerrado donde estoy
para hilvanar ojos
en palabras manos caricias
con el palpitar dulce
con la fuerza de tu partida.
Cuando falte la novela
estrecharé las lágrimas
en la cama vigilante de tu regreso
tranquila inmóvil gigante
mi isla desierto
donde mis caprichos fenecen
mi voz asaetada por el sol
mi cuerpo ahogado suicida como el mar
y queden caricias de arena y viento
de un vacío recuerdo
cubiertas
de tu maldito consuelo.

marzo 2010

El muerto

2010-07-06T13:31:00.000-07:00

Sentado sobre la mesa de cabeza,
atado diente con diente,
habla lento, colorado, hinchado.
Los ojos rojos,
la lengua gorda.
Y al final salió ileso,
muerto.

Felicidad (corregido y aumentado)

2010-07-05T15:05:00.001-07:00

Mi nombre es otro, uno de tantos que existen y se habrán de inventarse. Que me llamen así está bien por ahora. Aunque creo ser poca cosa para ser responsable, tan siquiera en parte, de ese ser extraño y casi inalcanzable mito que gira en torno a mi y, para el que tantos, no saben ni de cerca quien soy o me confunden continuamente con la simple Alegría o con una simple alegría.

La alegría, como tal, es solo una emoción como el enamoramiento, según se son hermanas. Al final, no es la felicidad a la alegría como el enamoramiento no es al amor.

Mi nombre es otro y me preocupa que alguien me considere la fuente de tal sentimiento, si así se le quiere llamar a la fuerza a la alegría. Ser quien no soy.
La Felicidad vive dentro de mí y de cada uno, de todos. Ella es como un pastel, sabemos que hay pastelerías y que ahí podemos ir por un delicioso pastel e incluso pasar un día completo en ese mundo. El ejemplo es muy superficial porque no deja entrever que a veces la Felicidad no es solo alegrías. También puede ser llanto y dolor. Tiene, viene de muchas aristas, ángulos y perspectivas. En veces la encuentro, ahora prefiero no buscarla para tener la sorpresa de que siempre ha estado dentro, rezagada en los confines de mi pensamiento. A veces aparece como resultado de un largo pensar y arduo pasar del día a día; otras veces simplemente desaparece dejando lugar a muchas emociones, sentimientos e incluso a su malnacida hermana la depresión.

Mi nombre es otro, mis nombres son muchos, mi nombre no es el de ningún otro, y me llamo tal como tu te llamas, me veo tal como tu te ves, tal como eres o como a veces no puedes ser. Te entiendo porque nací como tu y me confundo a veces porque no soy tal como eres, o no encuentro la forma para ser vos.

Mi nombre es otro. Felicidad es algo o más bien nada y todo.

A todo esto, ¿porqué o cómo puedo ser la felicidad para alguien? por ignorancia, inmadurez, interés o confusión… No encuentro más explicaciones.

Ten cuidado con eso que sientes y tenlo más cuando expreses eso que experimentas en tu ser; puedo ser yo disfrazado de lobo o demonio con piel de oveja acechando la hora para abrir mis fauces y tragar todo, lo mucho o lo poco, lo que tengas para seguir sintiéndote fuera de este mundo.

Karma

2010-04-19T14:39:00.000-07:00

Sabré de la miel en tus ojos
cuando la luz germina
y de tus manos negras
bañadas en sales.
Sabré de ti esta noche
y mañana tal vez
de tu cuerpo inconcluso
mutilado a perfección.
En algún porvenir
aparecerás como escombro
y renacerás hambrienta.
Sabrás de aquella noche tierna
inconclusa a medio camino
y ciegos testigos.
Sabrás que no hay Dios
nadie que trace caminos
ni propios o ajenos.
Solo nosotros somos destino
inevitable.
Sabremos que fuimos
solo así.

21-10-2009

Consuelo

2010-04-16T11:30:00.000-07:00

Deja de sentirme

2010-04-16T10:01:00.001-07:00

Cierra tus ojos,
deja que me aleje,
desátame de tu mirada.
Libera esta primavera
como el invierno pasado.
Siembra entre recuerdos,
entre lágrimas, caricias
que ronden tu mejilla
que besen tus labios cansados.
Mezcla estar tardes
con aquellas lejanas,
deja espacio para tu recuerdo
mientras con ansias esperas.
Osa cambiarme por tu lago
tus sentidos por tus sabios
y canta bajo el estrellado
aquel recuerdo porvenir.
Deja de verme como a ti
y vete, sin espejo.
Cambia de nombres
pon otros y descárname
conviérteme para tus adentros
pero no en sueño ni me esperes.
Abre tus ojos, deja quedarme
y vete a lo lejos
como para olvidarme
para ver el sol sonreir.

14-4-2010

El jardinero

2010-01-13T13:59:00.000-08:00

Llévame a tu ciudad- me suplicó una flor silvestre.
Sí -Dijo el jardinero.
Y la flor silvestre está agradecida porque este jardinero lo ha llevado a su espacio privado, lo acogió en su corazón, en ese espacio en donde el abrazo y la caricia le da vida a la flor silvestre...
La flor silvestre sololateca ha sido abrazada por un jardinero citadino...
El complemento se ha llevado a cabo, la vida maravillosaaaaaaaaaaaaaa.

Escrito por Xilonya'

2009-10-28T13:40:00.001-07:00

2009-10-14T12:06:00.000-07:00

Llanto

2009-10-14T12:05:00.000-07:00

La angustia corre perdida por el pantano

2009-10-14T12:03:00.000-07:00

Felicidad

2009-09-25T12:44:00.000-07:00

Mi nombre es otro, uno de tantos que existen y se habrán de inventarse. Creo ser poco para ser responsable tan siquiera en parte de ese ser extraño y casi inalcanzable para tantos que no saben ni de cerca que es o que lo confunden contínuamente con la simple alegría.
La alegría, como tal es solo una emoción como el enamoramiento, no es la felicidad como el enamoramiento no es amor.
Me llamo ricardo y me preocupa que alguien me considere la fuente de tal sentimiento, si así se le puede llamar. En veces la encuentro rezagada en los confines de mi pensamiento, a veces aparece como resultado de un largo pensar del día a día y otras simplemente desaparece dejando lugar a muchas emociones, sentimientos e incluso a su malnacida hermana la depresión. Entonces, ¿porqué o cómo puedo ser la felicidad para alguien? por ignorancia, inmadurez, interés o confusión, no encuentro más explicaciones.
Ten cuidado con eso que sientes y tenlo más cuando expreses eso que crees estar experimentando en tu ser, puedo ser yo disfrazado de lobo o demonio con piel de oveja, acechando la hora para abrir mis fauces y tragar todo, lo mucho o lo poco, lo que tengas para seguir sintiéndote fuera de este mundo.

Las palabras

2009-09-24T09:46:00.000-07:00

Es mejor que calles, las palabras son del aire y el viento puede levantarlas y llevarlas lejos, incluso la tormenta puede hacerlas desaparecer como si nunca exitieron, como tantas cosas que se creen vivas con solo ser pronunciadas y más aún con ser imaginadas o recordadas y perpetuamente buscadas.
Pueden ser una canción, pero una canción no es suficiente para corazones duros, muertos o roidos. Las palabras pueden ser castillos, hogares y fuentes pero sin alma no son más que cualquier piedra y menos sin el que las pronuncia y son nada sin alguien que las oiga y las sienta.
¿Qué será de todas ellas luego del hombre, cuando los libros permanezcan y nadie los lea?
¿Qué será del amor sin que nadie lo pronuncie ni lo haga?
¿Qué será del orbe cuando nadie ponga nombre a las cosas nuevas?
¿Cuánto falta para que las palabras desaparezcan de nuestra lengua y se pierdan en el aire, se borren de la memoria, se libren de nuestra mente y vuelen libres sobre los hombres?
Las palabras al fin quedan y se olvidan, se dicen y se borran muchas con el tiempo, solo las útiles, las normas, las lenguas y las tintas permanecen. Gloriosas son algunas que permanecen, se aplican, se cantan, se recuerdan, se oyen, se olvidan...

Poema circular

2009-09-10T08:54:00.000-07:00

Morí a tu lado

Ayer besé tus manos para enlutar mi alma
dejé correr tus besos sobre mi cuerpo
tomé tus caderas, mi trofeo
hasta encontrar exhausto cada poro de tu piel.

Descansé en tu vientre sin destino
para intentar revivir en el
lo que haré contigo en el pasado.

Oí latir en tu pecho mis ilusiones
y exhalaban sus últimos respiros.

Te has convertido en bestia.

Volveré a tocarte? ¡Jamás!
Sobre esta cama no vuelves ya
porque (en ella) reinan lágrimas de cristal
afiladas, listas para ser guillotinas.

Dejaré de saber tu bello nombre,
acallaré mi memoria para los locos,
volveré mis pasos hacia el sol.

Aunque tenga el amor para hacerte mío,
tienes el sable para cortar mi aliento.

El sol cae herido de muerte.

Entre mis brazos como cuarto menguante
palpita con su luz de atardecer
y de aquí, para otros hombres, se retira
glorioso hermano de luna.

El hombre te busca, te imita
te llora, te anhela y te añora
en la vela, en cada bombilla apagada

sin llama ni relámpago de campo.
La oscuridad sin ella es terrible.

Si las nubes cubren su rostro.

Tomaré sus manos en las mías.
Cantaré calladito un recuerdo
de niño, para ella, la mía.
Y seré yo recostado en su regazo

el que cante y la cobije
aunque de ella sea poco su cuerpo
o nada más que hoja arrugada.

Y no estaré tanto tiempo
no tanto como esperan verme.

Porque jamás me habré ido.

Aunque el horizonte pierda la barca
o el cielo devore su vuelo.
Yo aquí, el cuerpo allá,
Yo contigo, tu sin mi

Unidos inevitablemente por mundos.
Y cuando en la noche te busque (te sueñe)
te haré el amor y tu a otro.

Que la distancia es solo tiempo
y el recuerdo un estrago, porque…

Morí a tu lado

Profeta

2009-09-04T09:22:00.000-07:00

Titán

2009-08-27T09:07:00.000-07:00

Abril del 2008

Angemy

2009-08-27T09:05:00.001-07:00

Mayo del 2009

Travesía

2009-08-27T08:59:00.001-07:00

De puerto a puerto el cielo se había mostrado nublado sobre su recorrido. Los pocos destellos que tocaron el barco habían sido fragmentos de sol atrapados en la atmósfera, capturados por las nubes, encerrados para desfallecer de tanto brillar.
Bajó del barco junto a los demás marineros con la piel cansada y curtida, con un caminar propio de toda larga travesía, cadencia, cargando sobre los hombros su maleta, esbelta. No traía consigo más de lo que con él subió al partir, ropa y enseres personales, ni una carta o un recuerdo de otro puerto. Talvez solo el viento atrapado entre sus cabellos negros y desordenados sea lo traído de lejos, lo único. Olió el aire salado del puerto y de súbito lo cubrió la sombra del miedo, un escalofrío de alivio, la mano de un dolor que lo esperaba en tierra firme, aquello oculto que lo mantenía lejos, en alta mar, aquello que como novia espera ver descender del barco a su prometido.
Más benévolo que en días pasados, el cielo mostró su mejor lado, apartando las nubes, dejando el espacio para que el sol brillara con toda su intensidad.

Te has convertido en bestia

2009-08-26T11:05:00.000-07:00

¿Volveré a tocarte? ¡Jamás!
Sobre esta cama no vuelves ya
porque (en ella) reinan lágrimas de cristal
afiladas, listas para ser guillotinas.

Dejaré de saber tu bello nombre,
acallaré mi memoria para los locos,
volveré mis pasos hacia el sol.

Aunque tenga el amor para hacerte mío,
tienes el sable para cortar mi aliento.

El sol cae herido de muerte.

Man on fire

2009-08-18T07:55:00.000-07:00

Octubre del 2006

Diablo

2009-08-12T12:06:00.000-07:00

Agosto del 2009

Morí a tu lado

2009-08-11T11:51:00.000-07:00

Ayer besé tus manos para enlutar mi alma
dejé correr tus besos sobre mi cuerpo
tomé tus caderas, mi trofeo
hasta encontrar exhausto cada poro de tu piel.

Descansé en tu vientre sin destino
para intentar revivir en el
lo que haré contigo en el pasado.

Oí latir en tu pecho mis ilusiones
y exhalaban sus últimos respiros.

Te has convertido en bestia.

El secuestrador

2009-07-09T07:34:00.000-07:00

El camino de salida se nubló. La noche se perdía entre la sombra del sol, y las aves alzaban el vuelo en las gotas de neblina oscura. El verde negro de las copas de los árboles comenzaba a brillar contra los montes caídos y la luna se postraba como soñadora de esperanzas perdidas. La luz con sus largos brazos se recostaba sobre las montañas y las cúpulas resplandecían. Las terrazas de los edificios principales también. El alba rosa
Solo esperaba salir y poder caminar en la avenida, pero mi ímpetu me prohibió salir a disfrutar de lo que sería un día más. Tomando mis decisiones me encontraba cuando atardeció y, ¡oh, mi Dios! Vi que tras las cortinas un viento impetuoso se hacía dueño del lugar. Los árboles parecían ágiles avenidas deshojándose que cayeron sobre mí. Ese fue mi último día.

El día de los silencios

2009-07-02T09:15:00.001-07:00

El día de los silencios comenzó a paso cerrado. Sin palabras el mundo siguió girando como un rayo sigue su curso a la nada.
Las aves trinaban, el viento soplaba, el volcán crepitaba y rugía. Algo como un vacío antes perdido ahora se volvía parte de todo.
Los árboles fueron los primeros en borrarse, luego los mares, los animales, la basura, aquello que vivía desaparecía, hasta el sol y su mayor hermana.
El día de los silencios no llegó a cumplir sus veinticuatro horas de vida, porque el día y los silencios se fueron.

Para ti son ahora los versos los más tristes.

2009-07-01T10:24:00.000-07:00

Atardece sin tus latidos,
sin poder encender tu sonrisa
porque has despertado
antes que mis manos,
antes de mi sentido.

Perdí en el camino tus pupilas
y prefiero un mundo sin luz
a velas y de bombillas
para deshojarme el corazón.
ahora que callaste.

Nunca imaginé un amor con garras,
nunca imaginé un amor con alas.
Tengo hambre de llorar y no me sale,
tampoco luna o noche llega
para derramar lo inevitable.

Pronuncio tu nombre,
respiro el instante que me toca
y me embriaga sin reclamo:
Para ti, los versos más tristes;
por mi, un frío despertar.

Mi alma inerte

2008-05-15T15:17:00.000-07:00

Mi alma inerte la juego entre los dedos
como moneda sin dueño
recogida de la acera

ahora muerta, es un sin fin
posibilidades de cuerpos y estigmas
de barcos y caprichos

sirve como puerta corrediza
con derechos a limitarse
y regocijos para no negarse

ya no habla de eternidades
ni mundos infinitos, llora
su sonrisa es fría, así murió.

la dejo tendida por el horror
a morir como ella, suicida
como la gaviota en medio de la tormeta.

Sin alma, sin certeza

2008-05-15T15:13:00.000-07:00

Veo tu silueta plasmada en cada muro
en cada rostro, en cada hogaza.
Temerario deseo de encontrarte

sin razón ni conocimiento.

¿Cómo eres? ¿Cómo has de ser?

Me pierdo en esos pensamientos

mientras sodomizo mi cuerpo

y comparto mi alientomi sudor.

Apenas termina la faena

el reloj no deja de sonar

de arrastrar los siglos en la minutera

su tic tac

un cuerpo que huye modestamente

en un orgasmo

¿Es alma inerte?

Siguen las dudas a futuro

en forma de insomnios

de sábanas mojadas

de arañazos en la espalda

de piezas armo mi deseo

como monstruo de Shelley

en el calor de mis venas

y tic tac.

Let me now

2008-04-17T07:34:00.000-07:00

Después de mucho tiempo sin publicar nada, casi un año, ya que la inspiración la suspendí o más bien, la suprimí como un medio de expresión y me dediqué a la vanidad del cuerpo, entiéndase, me metí al gimnasio. Aunque la espina estaba ahi doliendo cada vez más y de cuando en cuando sangraba en alguna hoja, ahora perdida entre las demás, o en post-it o cualquier materia lisa constituida por celulosa tratada. Esta mañana en la camioneta llevaba un parche de lo que sería algo parecido a un poema de poca monta con la calidad de un estudiante de primaria.
Werever (no pido disculpas por mi espanglish), vino en calidad de extrangera la inspiración y solo seguí su rumbo. Así que dejenme ser, let me be.

Let me love you
no chains
no matter the future
Let me know your name
your home
your warm bed
or the cataclismic cold in your heart
Let me now
start the feeling
Let me now
go away
Let me alone
but let me
remember your love.

Dejemos que la lluvia caiga

2007-08-06T12:48:00.000-07:00

Dejemos que la lluvia caiga
Dejemos sonar la música
que las sombras entren a esta habitación
mientras los cuerpos danzan
la tibia tonada hasta su final
Las prisas acabaron
la guillotina se encargó de ellas
no hubo tiempo
no habrá momento más
a partir del último click.

Ejercicio No. 1

2007-06-22T13:02:00.000-07:00

...
De tus caderas, la hoguera que no muere.
De tus manos, la fuerza que labra el día a día.
De tus labios, la masa que moldea tu sonrisa.
De tus ojos, la inocencia y su paz.
De tus cabellos, el viento que juega acariciarte.
De tus pies, el polvo del camino y ser oasis.
De tu pecho, el calor que anida esperanzas.
De tu frente, la templanza de ser quien reflejas.
De ti, el tiempo
y de él,
forjar mis recuerdos.

Por hoy termina la faena.

2006-12-08T08:32:00.000-08:00

Acá se insinúa un último suspiro

un respirar de rosas profundo

de hondas puntadas

y suaves vuelos.

Hasta aquí llegó el viento

recorrido de otros encuentros

recogido en trazos y piel

de papel.

Hasta aquí las noches y penumbras

sortilegios y amarguras

porque el sol brilla

aunque lodo embarre nuestros pies.

Se acabaron las palabras

y otras voces darán a luz

no bastan las de ahora

ni las nuevas de mañana

y habrán más que digan

ni bueno ni malo ni indiferencia

ni vida ni muerte ni zombi

ni coma ni punto ni estado.

Por hoy termina la faena.

Plato griego

2006-11-15T12:47:00.000-08:00

Voy a padecer la sombra de mi belleza / a teñir mis huesos con la tristeza / a vestir vacío y sin discurso.

Lo pedido y añorado ahora es desdichas / que se vuelven penas y tambores / en la guerra contra el si no ...

Voy a emular silencio

2006-11-15T11:32:00.000-08:00

Con calles sin nombre
sin el arrullo de las palomas
ahora de roca
en los perfiles de catedral dormida
sin túnica de viento marea o soplo de aire
entre filos de piedra, de pluma

Con plaza ancha cubierta de horizonte
sin manto de murmullos
bañada en sol sin sombras
de luces sin luna
de árboles sin rostro
d fríos mármoles y cemento al cielo

Eterno y premonitorio
de tormenta y fiel temblor
y desgracia sin silla ni lar
de aves sin cielo y hormigas sin techo
de muerte y desdicha
de pueblos vacíos

Con secos arrollos y arenas
doradas, brillantes cumbres
sin hombres sin nieves sin fieles
a riscos de muerte
sin palabras sin alma
sin respiración.

La gota de lluvia

2006-10-30T10:45:00.000-08:00

Si eres la gota de lluvia
deja secos mis labios de ti
cae en tierra magra
que te devore la hiedra
que el verano la seque
y te devuelvaa tu nube
desearás no volver
caer en el polo
a perpetuidad condenado
o ser mar
y serás una gota de lluvia
pero si deseas ser lodo
ser hiedra y ser nube
y ser la gota de lluvia
mi boca habrá bebido de otra lluvia
y la hiedra y el polvo y mi sed
serán otros.

Saudade

2006-10-26T14:06:00.000-07:00

Deseo amar en todo el esplendor de la mar
en la extensión de los llanos
y desde el fondo de la selva negra.

Correr como la pluma de Tólstoi
o volar con la garra del albatros
desde el norte hasta la costa de tus lagos.

Beber, embriagarme de lluvia y llanto
y bailar la noche de los muertos
bajo el árbol de la vida, del bien y del mal.

Y siento como la vida cual estrella brilla
en ese espacio sin horizonte ni quimera
consumiendo las llagas de mi vida.

creando el cielo, la luz y los mares
la tierra y el hombre que vibra en su devenir
sin patria ni cadena ni antes

Quiero tus labios en mi pecho
tus caderas en el fondo de un lago
de vino y cristal de agua bendita y hielo.

Man on fire

2006-10-05T08:53:00.000-07:00

No time for gods / just the sunshine or the rain / no one little bite neither one / alone the sun and the night / in your eyes / as a temptation: / new wings for that jail / and light muy fire.

Angel

2006-10-05T08:50:00.000-07:00

Es un latir profundo / el susurro de su nombre / que cambia en cada paso.

De que me sirve

2006-07-13T14:26:00.000-07:00

D q m sirv tu name
si s 1 palabra +
n boca d muchos
propia d otros.

D q m sirvn tus manos
lluvia d fuego
yamarada d yelo
o canto sin cruz.

D q m sirvn tus labios
si su toq sta ljos d mi
dl cuerpo d la noche
d las tards d abril.

D q m sirv tu canto
cuando tu cielo s santo
y 1 dsierto tus vientos
q juegan n mi cuerpo.

D q m sirvn tus ojos
tus ntradas, tus salidas
y tu mirada sin prdon
q oculta l cielo azul.

Complement

2006-07-13T14:22:00.000-07:00

no time for gods
alone the sunshine or the rain
no one little bite, neither one
just the sun and the night
in your eyes
as a temptation
a new wings for that jail
and light my fire

No soy yo

2006-07-11T10:01:00.000-07:00

No me engañes
no me digas que me amas
no me digas que me quieres
si es mi cuerpo el que deseas.

No me llames mi cariño
no enciendas tus caricias
no olvides quien tu eres
que mis labios son ofensas.

Cuando tu no llegues ni comentes
no pretextes más quimeras
no mientas a mi tacto
o desengañes a tus manos.

No es mía la piel que acaricias
ni es ella en tu cama
si es mi cuerpo el que deseas
es aquella quien yo fuera.

11/7/2006

D martes 07.02.2006

2006-02-07T14:51:00.000-08:00

Doy cuanto puedo, la medida es más y en veces menos. La balanza es la experiencia y el material del cual está hecha son los sentidos. Nadie sabe para que trabaja, solo hay una lejana noción de lo que deseamos, queremos realmente poco y para el amor rara vez queda lugar. Te he dado hasta hoy todo lo que has querido y pedido. Como habré dicho a tu oído "¿Quién no quisiera un novio como tu?"

D sábado 04.02.2006

2006-02-07T14:45:00.000-08:00

Llegará hasta mi, pasará a mi lado y un instante antes de verme perder la mirada cómplice su mano tomará mi brazo como un saludo que mi cuerpo siempre ha conocido y nunca se le ha dado. Importa nada lo que siguea ese gesto, su sonrisa y la mía, una lágrima última por la razón equivocada, un saludo sin lugar ni oídos, pero sí un saludo al inicio de nuestras vidas juntos.

II. Devenir

2006-01-25T15:48:00.000-08:00

La vida nueva
bañada en rayos de sol
cubierta de rojo carmín
de frágil tersura
breve
no conoce su propia voz
solo el trueno
la angustia
el silencio
y la muerte que ha de olvidar
para morir de nuevo.

I. Versos

2006-01-25T15:44:00.000-08:00

Acá un verso desesperado
clama, gime y llora por ser escuchado
por ser oración
y no verso de estrofa.
Su cáriz y sus letras,
agudas, graves y quimeras sus palabras
se amontonan, se abrazan
mudas de espanto
son reflejo desnudo y voz negada
quieren estallar de la mano
a la verba de este fantasma.

Jueves negro

2006-01-20T11:34:00.004-08:00

Tibia era la mañana de otoño en la que, frío como el viento, cayó sobre sus sienes el filo de la muerte. Los síntomas llegaron al detener su carrera, temblando en tranquilidad quedó bajo el techo del estacionamiento, junto al jardín que albergaba una mariposa exhausta por la vida y talvez por parte de su rutina, la que debía cumplir como embajadora de la belleza que se filtra entre las atormentadas redes de calles que se bifurcan hacia las aceras y las puertas de monolíticas construcciones que se mueren entre las primeras cimas de nubes que atraviesan el cielo matutino.
Llevaba en su vientre seres repetidos de ella. Se apareó hacía mucho y ya comenzaban a dolerle con sus tamaños de monstruos hambrientos. Vio la seda mecida en el pasto sobre la cual una mosca pensaba habitar. La mariposa tomó mejor iniciativa, decidió pelear el puesto para su futuro. La mosca sin amedrentarse giró varias veces alrededor de su rival para demostrar su agilidad y velocidad. Se dejó vencer por el tamaño imponente del colorido ser que disputaba un lugar para sus crías.
Al asomarse al cuerpo vio el brillo de su aleteo en los ojos que se alejaban observándola. No podría decir si la mirada que le daba era de tristeza o algún desvío de felicidad que alegraba el alma de X. Se detuvo en la distancia sin cambiar el trayecto. Quedó absorto en la mariposa que se posaba sobre su frente, que probaba el sudor de su frente, que se deslizaba a su nariz, que la probaba como un néctar nunca antes apetecido. Un néctar nuevo y a su vez tan viejo como la vida misma. Recostó su cuerpo en el suelo con un último suspiro. La mariposa voló.

Ahora nace de nuevo, colado en el cuerpo de cientos de orugas que engullen sabrosamente su cuerpo y lo que alguna vez fueron sus pensamientos, llenándose de ellos.
Se dirigen al único lugar del cual llega aire para respirar. Se separan del grupo unas. Salen para revisar la luz del sol. Brilla como lo esperaban. Encuentran cuanto necesitaban, cuanto sabían que debía estar, hay en las paredes flores para su alimentos y para sus capullos, hay viento y silencio de fresco jardín. Ya han salido. Ahora, llenas de conocimiento, se envuelven lentamente. Duermen.
Sin dar por cierto que esos goterones eran producto de las velas y veladoras que los deudos y agradecidos habían encendido en honor del muerto, el jardinero tomó por igual el manojo sucio y seco, algo pestilente. Cafés y blancos colgaban de las marchitas flores, flores que se encargaron de mostrar el lugar de reposo de un cuerpo que se reinventaba a sí mismo, de una manera que no era igual de amplia que la anterior a la cual pertenecía, pero que se llevaba lo más importante consigo. Ahora el trabajo de revelar el contenido de la fosa sería de la lápida de mármol negro que cerraba la salida. Quemado en dorado el nombre de su ocupante para dejar libre al tiempo y a sus acompañantes y que marcaran el rastro de su paso callado encallado en ese ser. El trabajo del recuerdo sería de sus amados. El trabajo de los honores sería del tamaño de los días que su nombre lo repitieran y las veces que lo hicieran. El resto lo debe hacer la misma brisa que se cuela en su lecho final.

Revientan con el calor de sus cuerpos, transformándose en lo que fueron sin saber de ello, sin tener memoria, solo con la certeza de respirar. De hincharse con el calor que llega. Que emana dentro de sí. De las paredes mohosas y cansadas.
La oscuridad de la tumba se ilumina con reflejos amarillos, naranjas, blancos y negros de las alas que se inflan en un aleteo constante, que se dilatan sobre un cuerpo rígido cubriéndolo con su aroma de primavera. Cientos de ellas, como polvo del tiempo adelantado a un instante que se posaba llegando por una grieta. Todas quedaron tendidas como un manto de espera en el que el viento y la lluvia las arrase. Como el sonido del mar lima la costa con su quietud vuelta olas.
El sol quemaba entre sus brazos las crisálidas que escaparon por la grieta. Salieron de ellas formas repetidas de sus progenitores que eran tres.
Su aleteo llegó sin aviso y sigue su curso rescatándose a si mismo de la suerte que no le fue deparada porque en el fondo es su destino más grande que la muerte.

Un ciego en el camino, un hombre del pueblo

2006-01-20T11:34:00.003-08:00

El tiempo de sembrar llegó y el de cosechar también. Algunos venían de distintos y lejanos lugares, los pocos que lo conocieron sabían quién era aunque algunos de ellos lo despreciaran como a cualquier otro hombre. Otros días de cosecha y siembra llegaron, la sequía y la abundancia. En uno de esos días cualquiera aconteció que un hombre del pueblo iba por el camino con su ofrenda hacia el templo derruido por la historia que le precedía. Junto a él iban sus hermanos y hermanas cada uno con su ofrenda de incienso, frutas, flores, trastos, animales y oraciones.
Al pasar por un sendero encontraron a un ciego que engañado por las piedras del lugar oraba lejos del sitio ceremonial. Había tendido su poncho, encendido su incienso, perfumado con eucalipto el cerro, ofrendado un gallo y una gallina, entregado su plegaria al bosque y atado a la sordera de sus dioses su llanto y alegría.
Sin saber que hacer, el grupo se detuvo para darle a entender que no podía ser escuchado ahí y que le darían de sus pertenencias y lo llevarían hasta la cima para que pudiera entregar lo que había perdido.
El ciego sin amilanarse respondió con sus ojos brillantes al que le hablaba.
-He aquí el lugar que más se parece al templo y lo he encontrado. Es cierto, no está en la cima, pero por el viento puedo asegurar que hay un claro abierto entre el camino y el barranco por el cual se puede ver el atardecer y el amanecer ya que mis ojos aún perciben el día y la noche, la penumbra y la luz. Este es el lugar más bello, en él sabemos que está Dios y no escondido entre la neblina del bosque en la cima, donde llega a meditar.
-No respetas los lugares sagrados.
-Hace tiempo, cuando el rostro de la gente se reflejaba en mis pupilas, padecía de muchas preguntas que nadie contestaba. Tiempo después empecé a quedarme sin visión y al tiempo que sucedía una voz oculta en cualquier lugar sonaba contestando mis reproches.
¿Por qué soy tan callado? Y la voz respondía “Porque así pones más atención a los demás y no te llenas de vanidad.
¿Por qué no soy bello? “Para no interrumpirte de la contemplación de las cosas verdaderas y no te llenen de vicios.
¿Por qué no tengo hijos? “Para que los que no tienen padre conozcan en ti uno.
¿Por qué gusto de hombres y mujeres? “Para que aprendas a vivir con las diferencias de los demás.
¿Por qué dejé pasar aquella mujer? “Para que otros hombres gocen de su presencia.
¿Por qué he sido pobre? “Para que tengas aspiraciones.
¿Por qué mi padre me abandonó? “Para que encuentres en los errores de los demás la corrección de los tuyos.
¿Por qué nací en un país pobre? “Para que las oportunidades se te multipliquen.
¿Por qué he de vivir? “Porque hay quienes en la cadena necesitan de tu fuerza.
¿Por qué mi madre es dura? “Para que aprendas que es autoridad.
¿Por qué mi hermano me ama? “Para que no olvides sentir el amor que otros no te pueden dar.
¿Por qué carezco del dinero de mis parientes? “Para que escojas los valores correctos y no caigas en juegos inútiles.
¿Por qué trabajo demasiado y gano poco? “Por que la luz no se aprecia sin la oscuridad.
¿Por qué mi voz no se escucha en todo el cielo? “Porque otros tienen voz y desean escucharla también.

-Así, de esta forma, la respuesta a cada una de mis preguntas se respondía de manera cual que entendía la sabiduría de mi estancia. Durante un largo período escuché esa voz. Cuando dejó de contestar, mis ojos dejaron de recibir el color y la forma de manera que necesité vivir de modo distinto a los demás. Pero cada respuesta quedó grabada fielmente. Las respuestas. Las palabras de una voz sabia que respondía, la dejé así de pronto de escuchar. No olvidé las respuestas.
Creyéndolo un viejo casi loco decidieron seguir adelante no sin antes insistir en llevarlo a la cima, pero él no les respondió, solo quedó viéndolos. Sin ojos los vio. Empezó a llover. Los jóvenes hicieron una última pregunta.
-¿Por qué rezas en este lugar?
-Porque nuestro oratorio es oscuro y alejado, los demás son bellos para adorar. Este es el más bello que puedo imaginar. Como Dios.
Nada satisfechos con la respuesta siguieron su rumbo. Uno de ellos se quedó viéndolo mientras los demás se cubrían de la lluvia. Se fueron.
-¿Por qué no te cubres de la lluvia?
-Porque cuando hizo sol no desprecié su luz ocultándome en la sombra.
Se fueron. El viejo quedó sentado, contemplando el paisaje. Sin ojos vio.

Lady Ruth

2006-01-20T11:34:00.002-08:00

La culpable fue Lady Ruth. Estaba seguro, fue ella quien los distrajo. Bastó un segundo, unas cuantas líneas para hacerlos perder la vida. El carro donde iban volcó matándolos a todos.
Lady Ruth murió con ellos, en ese mismo instante un rayo tocó el carro y el libro donde ella vivía se volvió cenizas.

Sin sol no hay estrellas

2006-01-20T11:34:00.001-08:00

Se ven muchas cosas en el desierto del mar. Se puede ser observador, no importa, igual se ven.
El sol puede haberse ocultado tras el mundo para descansar, pero su brillo queda porque olvida algunos de sus rayos nadando en el agua y en cientos de lugares más.
Olvidados, lo que todos buscan, unos antes que otros, es regresar de donde vienen. Cuando lo hacen, tocan el infinito, errantes, se pierden por mucho tiempo si no ven el sol. Tarde o temprano todos regresan. Pero mientras sucede, pueden verse alejándose hasta casi desaparecer, como una estrella, un reflejo atorado en la atmósfera, un nuevo sol. Se ilumina la oscuridad con aquellos que descansan en el rostro de la luna. Saben que volverán a reunirse en la alborada. Unos esperan sentados en la cima de los cerros, otros en la copa de los árboles, en la ribera del mar, en la caparazón de una tortuga que emigra, en el brillo de los ojos ciegos. Pacientes esperan que pase la oscuridad. Se reúnen al amanecer y sus abrazos se convierten en colores que solo el cielo puede ver, el cielo que se funde en nuestros ojos, y nos permiten ver aquello que nos está dado ver y nada más. A amanecer se preparan para levantar el frío que los durmientes dejan colar de sus sueños a sus cuerpos, a sus sábanas, al susurro de la calma, afuera. El frío sale sin saber a dónde escapar, perdiéndose, alejándose de su mundo. Porque el frío de las noches nace de los cuerpos inertes de recuerdos.
El agua es cristal, incluso bajo el cielo negro. Lo que parece ser un reflejo son los rayos más viejos, los que conocen el camino de vuelta y flotan en la superficie del agua esperando tranquilamente que venga el padre. Mientras, conversan con las perlas, arrullan los sueños de aquellos que vagan en la mar, conversan con el viento, cantan como el cristal que los lleva e incluso los eleva a las nubes para hacer con ellos brisa.
Cantan, saben cantar, no murmurar como lo hace la mar. Hablan de nadie y de ellos, porque siempre hay quien los quiere escuchar.
Las estrellas van cuando otras vienen o se detienen, extraviadas, pero no confundidas. Será el infinito quien las traiga de regreso. Todas han de volver.

De como transplantar una flor del campo a la ciudad

2006-01-20T11:34:00.000-08:00

-Llévame a tu ciudad- me suplicó una flor silvestre. Sus pétalos iluminaban el tronco de un viejo pino que se doblaba cansado hacia las aguas para beber con sus gruesas ramas.

Viajaba al sur. El cielo y el mar se habían vuelto uno, borrando el horizonte en un abrazo. Azul. Me sentía flotando en corceles de nube, navegando de noche de constelación en constelación. perdido en ese inmenso mar sin conocer alguna de sus estrellas estaba, sin un punto de referencia para guiarme. Solo habían dos soles, uno sobre mis sienes cocinando su reflejo a mis pies, el otro. Ambos me estrechaban con su luz. Siempre había más de dos del mismo ser, uno arriba en la mar, uno entre el cielo, uno en mis recuerdos, uno en mis ojos, uno en él, uno en alguien más, en algo...
Mi viaje había comenzado un día que salí a navegar y sin desearlo quedé dormido, a la deriva. Cuando desperté, estaba húmeda la barca, nubes que cubrían el cielo se dispersaban exánimes, símbolo de tormenta pasada, la que fue un sueño, la de mi almohada, de la noche anterior cuando cayeron las nubes como llanto de lloronas. Tenía perdida de vista la tierra. Decidí ir al sur guiado por la marcha del sol buscando tierra. A dos días de haberme entregado a la suerte en tan ilusa tarea divisé un punto lejano, borroso, que se agitaba suavemente. Sin cambiar de ruta, sin remos ni ancla, los ojos me ataron a aquella figura que me halaba hacia sí. Era una punta de roca, abrazada por las raíces de un pino robusto que quebraba el espejo acompañado por la flor que me llamaba.
Atorada en el nicho húmedo que estaba, alzar el vuelo con sus alas le era imposible, inútil el intentar alejarse con el aletear de sus pétalos.

-De tanto rodar por la tierra magra decidí anclarme bajo la costra entiesta del que ahora es un mohoso árbol. Me oculté del sol sin saber la amenaza de lluvia que venía.
“Al atardecer del segundo día, sin haber echado raíz, empezó la lluvia que nos alejó del suelo, cubriéndolo por cuarenta noches con sus días.
“He observado inacabable la orilla del mar. Las perlas que buscan donde crecer han hartado de mis hojas. Temo perderme por completo en sus fauces.- Lastimera, renegaba del lugar que había escogido para crecer.
“Cuéntame ¿Qué haces aquí?
-He perdido el rumbo, al verte decidí acercarme para preguntarte por los barcos que pasan seguros a un puerto llenos de marineros.
-Las estrellas fugaces son las únicas que atraviesan los cielos hacia el sur. Las demás cosas vagan de un lado a otro, perdiéndose, ocultándose.
-Deseo ir al sur, llegar a tierra sin saber que hay más allá de la orilla del mundo, he de llegar.
-Vas ha donde no voy, al frío de otras ciudades. Estoy sin solución....
-Si no puedes ir conmigo o moverte por ti misma, vuélvete semilla y pídele a un pez que te lleve en su vientre hasta tierra, al lugar que quieras. Podrás echar raíces y crecer junto al mar.
-Un pez solo querrá devorarme.
-El viento puede elevarte y dejarte en donde gustes.
-Y que me ultraje destruyéndome, secándome, ¡no!
-El sol se viste naranja, es tarde, me tengo que ir. El norte es mi destino desde ahora. Remaré con mis brazos hasta divisar las estrellas que hacen crecer las ciudades ¿No vienes conmigo entonces?
-Harás lo que las demás cosas. Prefiero quedar encallada.
-Bueno, adiós y cuídate de las perlas.
-Adiós, hombre. Comencé a bracear para avanzar. Dos horas tuvieron que pasar para recordar a la flor. Volteé sabiendo que no vendría conmigo, que la noche y las perlas llegarían con la marea y se la llevarían. Volteé la mirada. Había desaparecido. Ojalá la recoja uno de esos alegres hombres que viven en el mar y sí saben de brújulas y estrellas del norte y constelaciones y barcos para que la lleve a su ciudad.

Les demoiselles d’Avignon

2006-01-20T11:30:00.001-08:00

Después de algunos momentos de escogencia, una mañana de búsqueda a la Biblioteca Central Universitaria, me detuve en un libro que exhibía la obra de teatro más importante de inicios del siglo XX.
Comenzaba en una casa sobria en decoración, sin más escenario que un diván y telas celestes esparcidas por la tabla y las paredes, las luces se encendieron desde el fondo incendiando completo el salón.
Brotaba a través de una persiana oculta por una tela, la única abierta por olvido o descuido, la límpida luz de las nueve de la mañana que transparenta los cuerpos. La sala había sido aseada y arreglada desde la noche anterior, cuando la clientela se retiró. Frutas frescas coronaban una mesita al centro de la estancia. El olor a invierno, si de alguna manera puede llamarse a la época más templada de esa comarca en la que se mezclan los vientos cálidos del mar del sur con la lejanía de la tierra, con el sol decembrino, así se llamará. Se saboreará en las uvas, manzanas y peras acusadas de innecesarias por la sandía partida hacía unos minutos y que suda zumos refrescantes.
La mala música insinuaba una lejana primavera que Vivaldi nunca habría gustado oír saliendo de un burlesque.
Asoma por la derecha una joven que canta y descansa su cuerpo en el diván junto a la mesita. Despreocupada de los quehaceres, se acicalaba la larga cabellera cuando entró desde la parte de atrás la madame G., insinuando su cuerpo medio desnudo con una toalla enrollada a la altura de la cadera. A paso tropezado, es seguida de cerca por una de las jóvenes a su servicio, la más baja de estatura, la menos deseada por la clientela por falta de atributos físicos, pero la más audaz para el amor. Va insinuándole algo en voz baja sin que madame G. le tome aparente importancia.
La primera joven era la más alta y delgada del lugar, de ojos celestes, brillantes, casi plateados con el brillo del sol, fina como una jirafa. Decide retirarse para dejar en confianza a las que entraban en escena. Antes de intentar moverse, la madame, haciéndole un gesto impositivo, le ordena que se quede en su lugar, demostrándole que lo que oirá, de lo que se enterará, tarde o temprano lo debe saber.
Se reúnen las dos en el centro y la dueña pide que comience con su confesión. Esta, sin hacerse esperar, empieza con señas y voz inconfundibles a darles los pormenores de una intriga fraguada hasta en sus detalles mínimos para dejar en mal a una de las servidoras. Casi imperceptible se hace la intromisión de otra mujer, más joven que las tres anteriores, que, oído atento y sorprendida, encuentra muy probable que sea ella la malhechora de cuanto se narra. Se mantiene al descubierto en el fondo del escenario con los brazos extendidos hacia las cortinas, dispuesta a cerrarlas en cualquier momento al ser descubierta su intrusión.
Un ruido se oye, hace callar a todas. Es el sirviente de pelo largo que con su mano izquierda levanta una de las rendijas superiores de la puerta para entrar. Enterado ya de lo sucedido, se detiene junto a la puerta confirmando la escena de la cual somos testigos con la primera que se perfila, mentón en mano, escuchando atónita.
Algo pasa. Alguien las ve y con esa mirada sus cuerpos desnudos se congelan, se dilatan al calor de la luces que mueren volviéndose amarillas, rojas, volviéndose negras. Fin de la obra sin un final.

Prólogo

2006-01-20T11:30:00.000-08:00

Antes de comenzar a narrar mis descubrimientos acerca de lo que la alquimia ha hecho para despabilar mi ceguera, me permito comunicarles el nombre que erróneamente le he colocado a estos escritos de locura. El verdadero nombre que le he otorgado a esta parte de mis cuentos, el cual cambié debido a su extensión, es Como convertir una Venus de mármol en oro.
No ha sido una decisión únicamente mía, sino de un duende verde al que, de paso, junto a las raíces de su casa, he encontrado.
Al verle pensé que él podría ayudarme, creyendo que conocía esa fórmula especial que ninguna bruja esotérica me ha podido dar. Me ha oído, desconcertado que le hiciera una pregunta que ya, desde hace un par de décadas, nadie le había hecho. El último que le hizo esa pregunta, según me comentó, fue un hippie de rostro barbado y ojos grises. Sus ojos se alumbraron recordando como eran esos años en los que muchos se juntaban a su alrededor y le oían para aprender la magia de la cual era dichoso como encantamiento del dolor.
Y según decía, esas hormigas devoraron no solo sus palabras, sino también su hogar, y por eso tubo que huir hasta donde lo encuentro hoy, porque también a él lo iban a tragar como serpientes insaciables del desierto. ¡Cuánto esperaba que algún perdido le cuestionara de algo de lo que conoció! ¡Cuánto tiempo había pasado para que la incógnita volviera!. Pero no la tenía, ni la respuesta, ni un dato, la había perdido, al igual que muchos de los secretos que poseía. No porque le robasen, no porque les olvidase, sino porque un día le contaron que para tener la felicidad era necesario despojarse de todo lo que poseía. Y como era de suponer, su ambición le hizo recapacitar y acordarse que no existe tesoro más grande que ese. Así, entregó sus tesoros sin prerrogativas ni llanto, prefiriendo vivir como un ser casi ignorante de lo que pasaba a su alrededor, porque sus tesoros y la sabiduría que poseía lo volvieron apático y frívolo. Solo, sin nada con lo cual sobrevivir se entregó al pensamiento, descubriendo con el asombro y la curiosidad cosas que no conocía y por primera vez sintió como sienten el aire y el viento que cubren la tierra, viento que todo lo recorre y aire que todo palpa y siente.
No pudo responder. Pero me indicó que había una ciencia perdida, la alquimia, que solo buscaba convertir la dura piedra en oro, era eso lo que yo deseaba.